[crônica] Entre palavras cuspidas e cascas de nozes

Palavras cuspidas. Fabiana Pedroni, 2019. Anotações sobre caderno de receitas escrito nas décadas de 1980-90.

Texto de  Fabiana Pedroni

“Cospe, cospe todas as palavras. Não respira!”

Encontrei estas palavras soltas em um livro. Não me recordo qual era a minha intenção em deixá-las em meio às receitas de natal da minha mãe. As palavras são minhas, ou, ao menos, minha escrita e meus problemas com imperativos. Cuspir, eu sei, agora, respirar… Parece até que consigo ouvir meu pai dizer, nas ceias de natal, “Não, ‘qué’ não existe. Você deve dizer ‘você aceita?’.”. Aí você assume a postura mais ereta possível, como se carregasse um livro gigantesco na cabeça, do jeito que minha tia me ensinou; coloca o braço esquerdo atrás das costas, como um mordomo a atender a porta ou um rico burguês da Belle Époque em Paris a percorrer os salões de arte; estica o outro braço lentamente e diz:

– Você aceita, estimada avó que tanto amo, este delicado pedaço de noz?

– Quero não, Binha, mas seu vô qué.

Barulhinho gostoso, quase um “pó pô o pó? pó pô”. Café ou nozes, todos só queriam um pedacin, uma bicadinha.

Eu gostava mais mesmo era de quebrar a noz. Jogava na parede, jogava no teto, pisava, brigava, até descobrir a maravilha que é quebrar uma noz no abrir e fechar da porta de casa. Entre as dobradiças, surgia o estalo mágico. Breve, em todos os sentidos.

As nozes eram caras, ninguém ali poderia comprá-las, mas era natal. Tão importante quanto a porta de casa, compraram um quebrador de nozes e nunca mais ouvimos aquele estalinho da casca na madeira. Na verdade, nem me recordo se voltamos a ter nozes.

Mas o estalo ficou.

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